"La Maga había encendido otro Gauloise y canturreaba."
canturreo arias que se lleven mis tristezas
encadenadas en el humo de los cigarrillos
que me devuelven una tranquilidad fictia-
escuchando desde lejos,
ayudada por la oscuridad de la pieza y el cigarrillo
los silencios apenas rotos por mis tarareos inconexos.
y no sé si eres tú o soy yo
quien adivina que
en alguna parte, en algún día
o en alguna muerte o algún encuentro
hay una llave,
aunque en realidad
no sé si tú o yo (o los dos)
no tenemos conciencia de buscar una llave,
ni tan siquiera de que la llave exista.
y me arrullo a mí misma
recordandome las penas de las cortesanas parisinas
con retazos de melodías familiares,
y al mirarme en el espejo mis ojos me dicen:
no lo creo
y que además no entiendo nada...
Y no nombre a Pola. No quiero hablar de Pola.
