Esta casa en que vivo se asemeja en todo a la mía
este tiempo ambiguo es el que me hace sospechar
que todo es mentira
que nada es verdad;
este tiempo casi repetido es el que me engaña
me hace creer que sobrevivo
en una noche sin mañana.
también las horas y los minutos del tiempo que pasa
son semejantes a las horas y a los minutos de mi vida-
una vida que parece de papelen fotocopias a veces emborronadas
por los días grises en los que no pasa nada.
este tiempo como simulado,
como un impás de espera
que pasas mintiéndole a los segundos
para que no se detengan;
porque los segundos, caprichosos
tienen tendencia a pararse
cuando saben que esperas
cuando presienten tus anhelos,
y ese respirar desacompasado
del que espera que por fin pase algo.
y es que este tiempo ambiguo
es el que me hace sospechar
y ya no se que es de mentira
y que es verdad...
